Просто рассказ

Довольно интересная история о странной жизни и неожиданной смерти.

При жизни он был очень странным. Странным было и то, что с ним происходило.

Ещё в детстве он не был похож на остальных: как все дети в детском саду, он не любил кашу и клеить светофоры из цветной бумаги.
Школьные годы… Об этом можно говорить бесконечно… обычному человеку, не такому, как он. Да, родители дали ему нужные знания до школы, и он, сам этого не замечая, стал отличаться от остальных ребят. Учителя не могли нарадоваться такому способному ученику, но… Через несколько лет он понял, что знания – это, конечно, хорошо, но не хотелось ему выделяться из общей массы. От примерного ученика не осталось и следа – одни тройки; жалобы и недовольства учителей, сомнительные «друзья», и разбитое окно на втором этаже – таким запомнит его родная школа.
Друзей у него было мало. Но и они находили его очень странным. И это понятно: молчаливый, погруженный в себя, даже одежда, обязательно черного цвета, — все это было немного непонятным и даже отталкивающим на первый взгляд. И, несмотря на это, он был интересным человеком. Его осмысленный взгляд на жизнь и все в ней происходящее был одновременно прост и нереально сложен и глубок. И все-таки он притягивал к себе окружающих.
Его любимым занятием были прогулки по заброшенным, полуразрушенным строениям; и тихое, неторопливое хождение по кладбищам, старым, покоящим в себе не одно поколение светлых людей. Очень любил он бродить мимо побледневших ветхих надгробий, изучая таблички с датами рождения и смерти. Он считал, что тем самым он соприкасается с вечностью. Понимал, что в жизни надо ловить каждый момент; насколько дорога каждая секунда нашего существования. И от таких довольно своеобразных размышлений он был действительно счастлив, как, наверное, ни один обычный человек.
Черный цвет был его любимым цветом. Он всюду следовал за ним всю его жизнь. В его комнате всегда были занавешены окна, создавая приятный полумрак. Его мысли тоже были мрачными, никаких ярких пятен. Но, несмотря на это он не был пессимистом. Просто смотрел правде в глаза…
Всю жизнь искал себя. Долго не мог найти то, что именно ему нужно. Когда учился играть на гитаре, ему не хватало упорства; учился рисовать – полотна получались угнетающими, написанные им стихи были грустными и очень странными. Он был непостоянным и это ему мешало.
Еще в детстве он любил проводить время с отцом в гараже. В то время, когда отец возился со старенькими «Жигулями», он рылся в болтах и втулках. Когда отец показывал, как разбирается та или иная часть их «Шестерки», он старался не упускать никаких мелочей, внимая каждому слову отца. Он считал, что это поможет ему в жизни. И это дало свои результаты – в некоторых вещах он превосходил своего отца. Он охотно помогал соседям и просто знакомым с ремонтом машин. Многие запомнят его как парня с золотыми руками.
Однажды тёплым летним днём, когда солнце дарило жизнь земле и радость людям, он почувствовал какой-то странный порыв и направился к своему любимому заброшенному дому. Не один вечер он скоротал именно здесь, сидя на крыше, свесив ноги и глядя с высоты девяти этажей на засыпающий город. Уединение всегда доставляло ему бешеный восторг.
Вечерело. На стенах, покрытых пылью и паутиной, виднелись тени тополей, растущих за окном, и останки оконных рам. Пробравшись через невысокий чердак на крышу, он почувствовал дыхание теплого летнего ветра. На лице его появилась тень улыбки, веселой и жизнерадостной. Как и всегда, он направился к самому краю крыши. Забравшись на плиту, он медленно пошел вдоль края. Каждый день он разглядывал город свысока, составляя компанию бродячим кошкам, жившим на этой крыше.
Шаг за шагом он продвигался вперед. Шел, как всегда, медленно, но уверенно. Глубоко задумавшись о чем-то своем, он не заметил камня, лежащего на его пути. Наступив на него, он неловко содрогнулся и потерял равновесие.  Все попытки удержаться были напрасными, и он сорвался вниз. Никакого страха не было в его глазах – только какое-то удивление.
Он никогда не боялся смерти. Иногда он даже ждал ее. Он прекрасно понимал, что жизнь не бесконечна, и что все мы когда-нибудь умрем. А когда это случится – днём раньше или позже – теперь это неважно.
Кто-то сказал, что перед смертью перед глазами проносится вся жизнь. Он и сам в этом убедился. Вот он отказывается от каши в детском саду; вот первая пятерка в дневнике; вот он с одноклассником дерется из-за Наташки из четвертого подъезда; выпускной…
Он разбился… Врачи не смогли его спасти. После его ухода многие поняли, что потеряли хорошего друга, внимательного собеседника, любящего сына и просто хорошего человека.
Он ушёл, оставив после себя горькие слезы родителей, тихую, искреннюю скорбь друзей и карбюратор соседа Сергея Ивановича, который он так и не успел починить…

 

 

Запись опубликована в рубрике Рассказ с метками , , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>